O meu marido quer uma morte lenta e dolorosa

10h da manhã de sábado e o meu marido estava a preparar-me o pequeno-almoço (tem sido incansável nestas semanas em que tenho estado doente). De um momento para o outro, vejo-o junto a mim aos pulinhos de alegria, tal chimpazé picado por uma mosca tzé-tzé. E erram berros de alegria, e gesticulava os braços. Eu, incrédula, fiquei a olhar para ele: mas qual seria o motivo de tanta alegria espontânea? O Benfica não ganhou, o euromilhões não nos saiu, então... porquê?

Percebi que eu era o motivo da chacota quando começou a apontar para mim todo feliz: acho que foi a primeira vez em tantos anos que lhe vi um sorriso tão franco e tão aberto e uma gargalhada tão sentida. E foi ouvi-lo berrar a plenos pulmões: «Tens um cabelo branco!! Que bom!! Olha o cabelo branco»...

O pobre ainda não deve saber que há sinais do tempo para os quais as mulheres nunca estão preparadas. Eu até já sabia da existência do meu pequeno cabelo branco. Mas tanta alegria? Vai pagá-las, vai. O pobre só gosta de partilhar tudo, como bom romântico que é, pois já tem brancas desde os 18 anos... Até ando a tentar convencê-lo que daqui a nada vai ter que pintar o cabelo. Infelizmente, os amigos já lhe disseram que isso seria demasiado gay, por isso recusa-se.

Nem quero imaginar a reacção quando me aparecer a primeira ruga ou a menopausa. Dá-lhe um colapso de tanto riso. Se não der cabo dele antes...