adeus

Chegam alturas em que olhamos para a nossa vida como uma mera personagem. Fazemos uma retrospectiva e imaginamos o que nos espera em breve. A vida é como um livro. E agora, acontece-me que me apetece loucamente concluir este livro, para podê-lo fechar e arrumá-lo numa estante. Estou mais do que cansada das personagens, mais do que farta deste ritmo e da história em si. Mas para concluí-lo, teria que ler as últimas páginas. Mas não tenho essa coragem. Não tenho a força suficiente para dizer adeus a certas personagens que, com o tempo, passaram a fazer parte de mim. Como se diz adeus? Não se pode simplesmente deixar uma história encostada. É o que tenho feito nas últimas semanas e começa a desgastar mais do que um adeus: ando sempre acompanhada, mas a sentir-me sozinha. Mais feliz quando me esqueço dele, do que quando passamos tempo juntos.

Estou a tentar-me despedir-me desta história mas tem sido tão difícil.

A felicidade é...

Sabes que estás a passar muito tempo no chão quando rompes as calças nos joelhos como uma criança. 

É tão bom brincar com ele pela casa fora. E sou tão feliz assim...

Oscilações de mês

Cada vez penso mais que há pessoas que não sabem mesmo planear as suas despesas.

Basta ir a um centro comercial a hora de almoço no início do mês e no final: a diferença é abismal! No Dolce Vita Tejo no início deste mês, não havia um lugar sentado. Este fim-de-semana estava às moscas.

Mas não é preciso ir tão longe. No meu local de trabalho temos copa para aquecermos o nosso almoço. Quando recebemos, aquilo é tão sossegado e é apenas frequentado por meio dúzia de pessoas. No final do mês, aquilo fica sobrelotado. Porque quando se sente a conta mais recheada, vamos almoçar fora (e trabalhamos numa zona nobre da cidade). Mas como gastamos demasiado no início do mês, no final até se rouba os tupperwares dos colegas para conseguir almoçar.

Mas será que as pessoas não aprendem a organizar as suas finanças e aprendem finalmente que temos que equilibrar o mês para o ordenado dar até ao fim, sem excessos para não sentir a penúria? 

Uma questão de cor

Não gosto das guerras de sexo e das típicas comparações.

Mas a verdade é que os homens são muito mais limitados do que as mulheres em termos de percepção de cor (e aqui excluem-se todos os homens com tendências gays e afins).

Para um homem um rosa será sempre um rosa. Simples. Uma palavra que resume um conceito perfeitamente definido e estanque. Para uma mulher um rosa pode ser choque, velho, framboesa, e poderá ter mais mil derivações. E isso para todas as cores. Há cores que os homens nunca ouviram falar, simplesmente.

É por isso que os homens não percebem a nossa gama de vernizes. Porque para eles temos 3 vernizes iguais, mas não: têm variações subtis de cores mas para nós faz toda a diferença. Ao ponto de precisarmos muito de um verniz idêntico ao que compramos na semana passada. Mas isso não interessa: nós não temos aquela cor específica.

O que vale é que isso acontece-me apenas com vernizes, mas sei de quem sofra deste mal também com batons…

Desmentido público

Lembram-se de ter dito que não gostava de roupa de inverno?

Bem, retiro o que disse: gostei imenso de muita roupa. Mas a roupa simplesmente não me serve. O raio dos modelos e cortes não me assentam nem bem nem mal: simplesmente não assentam. Parece que vesti um saco de batata.

Visto o S e parece que tenho um XXL sobre os ombros. Gosto de peças largas mas pelo amor da santa. Parece que roubei a roupa à minha irmã mais velha e nem as tee-shirts do Luís me ficam assim. E não sou eu que sou magra, até já engordei 3 quilos em seis meses.

Agora estava a pensar: será que a roupa infantil também tem o mesmo estilo? É que se assim for, vou começar a ir procurar roupa na Zara Kids. Mesmo! 

Páginas mil

Este ano tenho lido muito pouco. Troquei os transportes pelo carro e logo aí perdi cerca de duas horas de leitura por dia. E claro que a noite, troquei os livros pelos carinhos e brincadeiras no tapete. E o sono tem chegado tão depressa…

Das últimas leituras que fiz, recomendo vivamente A Vidente de Lars Kepler: um grande policial cheio de suspense. Este autor é mesmo um mestre. A Irmã de Rosamund Lupton é um livro que nos prende. Trata do desaparecimento da irmã da narradora e da sua busca pela verdade. Mantém-nos em suspense e o final é mesmo inesperado. Não é o melhor livro do ano, mas recomendo.

James Rollins é James Rollins. E gosto muito dos seus livros (uns melhores, outros um pouco menos bons, mas nunca desilude). Mistura ficção com história e ciência. Recomendo.

Li ainda o Se isto é um Homem de Primo Levi. Toda a gente falava dele como uma obra-prima e francamente não mexeu comigo. Também já li tanto sobre o Holocausto que dificilmente me podem dar dados novos. Mas o livro é mediano. Gostava de ler os livros que tratam da sua reintegração na vida “normal”. Mas surpreendeu-me uma coisa: como é que um homem que luta tanto pela sua vida, em condições sobrehumanas, se suicida depois, quando alcançou a liberdade? 

O último que me passou pelas mãos foi o O Palácio da Meia-Noite de Carlos Ruiz Zafón. E será que algum livro dele merece apresentação? Adoro, adoro, adoro. Por isso nem vale a pena fazer mais comentários.

Desabafo

Vivo a pensar que deixei de ter vida. Quem vive em cidades do Interior não sabe a sorte que tem.

Tenho-me levantado antes das sete, para sair de casa às 8h15 mas mesmo assim tenho chegada atrasada. Tenho passado cerca de duas horas parada no trânsito de manhã e mais uma e pouco no final do dia. Quase quatro horas diárias totalmente desperdiçadas. Horas que não passo com o meu filho, horas que não passo a ler, cozinhar, a tratar de mim, enfim a fazer coisas que me fazem feliz. Sinto que não tenho vida além do trânsito e trabalho. E depois à noite o cansaço é tanto que me sinto uma péssima mãe porque nem sempre tenho tempo, paciência e forças de estar de forma adequada com o mais pequeno (já para não falar do mais velho).

Não gosto de viver assim. Apesar de estar a gostar muito do trabalho que estou a fazer. Outubro é mês de renovação de contrato e ponho-me a pensar se aguento mais um ano com este ritmo ou pior. Francamente sinto-me à beira do esgotamento e sei que a saúde e os meus estão em primeiro lugar. Mas por outro lado, não quero desperdiçar uma oportunidade de trabalho e ficar em casa.

Estou confusa e cansada. Deveria conseguir pensar numa solução conciliadora. Trabalhar a partir de casa ou em part-time seria o ideal, mas não sei se a empresa estaria de acordo. É tão complicado ser mãe de um bebé com um pai polícia com turnos, sem o apoio de uma avó ou outro familiar. Claro que há os amigos, mas eles também têm os seus horários, os seus compromissos profissionais, etc.

Homenagem a este rico povo de Lisboa

Os Lisboetas não sabem o que é ceder passagem numa cedência de passagem. Lisboeta não sabe o que é circular pela direita. Lisboeta não sabe o que significa distância de segurança. Lisboeta trava a fundo, quiçá chega a parar, perante avisos luminosos, carro de polícia ou acidente. Lisboeta sabe bem o que são manobras perigosas, do género travar a fundo na faixa mais à esquerda e virar tudo para sair da estrada. Lisboeta faz rotunda por fora. Carro de Lisboeta não vem equipado de pisca-pisca. Lisboeta fica louco com duas pingas de chuva. Lisboeta é um ás ao volante. Tanto que me faz desejar diariamente ter um camião para levar em frente alguns.

Os azeiteiros depois são os do norte, mas lá em cima, conduz-se com chuva forte, com neve, trovoada, gelo. E somos bem menos perigosos.

Isso é uma generalização barata. Venham os Lisboetas a contradizer-me, porque afinal metade dos Lisboetas são originário do Norte, centro ou Alentejo (deve ser o ar que nos afecta com o tempo). Mas francamente estou tão farta desta condução doentia. Existem verdadeiros assassinos por essas estradas fora...